Как же хочется выговориться.

Это щемящее чувство между рёбрами в ожидании последней встречи. Ты решила все ещё вчера вечером, а, может быть, ещё в начале отношений знала, как она будет выглядеть: что наденешь, какой макияж сделаешь, а, может, придёшь с растрёпанными волосами и ненакрашенными ресницами, чтобы показать ему, что тебе все равно, что даже такая ты лучшее, что у него могло быть, и своей робкой улыбкой показывая, какой же он все-таки дурак, что отпустил тебя
. Очередной он, очередная короткая юбка, тёплые руки на твоих коленях, глаза, в которые опять быстро погрузилась и не нашла ничего кроме боли, тоски, обиды. Тебе это все знакомо. Ты все знала, знала эту драму и, как всегда, не слушая даже саму себя, терялась в его простынях, словно лань в степи. Сколько можно, девочка, вытаскивать из себя стрелы, зализывать раны и скулить по ночам? Сколько можно месяц после жить на автопилоте и делать все, "Потому что Надо и так Было Всегда", "так было до". Ты всегда просыпалась в 6, умывалась, завтракала, читала свежие новости и убегала на работу, много шутила, смеялась, громко говорила, часто попусту, встречалась после работы с подругами, говорила им о новом нем, какие у него волосы, какого цвета глаза, как он гладил твои руки и ты, наверное, опять тонешь. Сколько можно, девочка, тыкаться в его плечо и так жадно черпать то тепло, которое он даёт тебе по инерции и может делать это очень не долго, потому что. По многим причинам, может, просто ты не та. Скорее всего да, ты не та, ты не его девочка, даже если он так тебе говорит в минуты нежности и страсти, ты не та, у тебя все не для него: не такие губы, не такой нос, не такой голос и интонация. Все это для него чужое и холодное, потому что ты просто не та. А может, тебе нравится это все, ответь сама себе? Часами не мочь уснуть и гонять мысли, вспоминать каждую деталь вашей встречи: а что я сделала не так? Почему опять провал? Зачем эти фотографии, подарки, прогулки? А может и не было ничего? Может ты придумала его, что бы в мыслях кто-то был? Не мучай себя, девочка, все пройдёт к весне, ты знаешь сама. Будут новые песни, новые лица и имена, снова дрожь в коленках и его руки, рассветы в его объятиях и долгие беседы о твоей душе. А, может, хватит?