Зима. За окном черно-белый мир приобретает желтые оттенки от света фонарей.

Ты сидишь на кухне в бледном освещении. Ты сам черно-белый. Ты снова ищешь способ расскрасить свои дни. Посмотри в зеркало. Ты все равно сереешь. Обгрызанный красный лак на ногтях не спасает ситуации, и ты снова вгрызаешься в губы до красного цвета крови. Будто это что-то изменит. Яркий голубой шарф был когда-то в цвет глаз, теперь они выцвели. Заплыли, помутнели. Смываешь макияж и слезы. Веки становятся красными и припухнушими. Ты видишь мир, как в том *любом* дрянном фильме, где только важные моменты выделяют цветом. Ты видишь его серым. У тебя ничего нет кроме этой слякотной зимы. Она похожа на ночь. Долгую и беспрерывную. И ты не хочешь прерывать то свой сон, то свою бессоницу. Боишься, что и вправду не проснешься после этой затяжной зимы. Просто не откроешь красные и припухшие глаза, а вокруг твоей кровати соберутся люди с такими же красными, выделенными из общей серости, веками.