История 2. О Первом Перфомансе.
Случилось это в середине 90-х в небольшом провинциальном городке. Жила я там до своего переезда в Москву.
Училась, работала, и прибивало меня куда-нибудь поучиться в свое удовольствие. Так я освоила, в свое время, азы парикмахерского искусства, что и помогает мне приводить в порядок волосы моей дочери.
Как-то принесло меня на курсы визажистов, но не как ученика, а как модель.
И пробовали на мне различные виды макияжа - и в стиле 20-х годов, и в стиле 80-х, и вообще нечто фантазийное, что, при всем моем желании и любви к эпатажу не годилось для уличной носки никак, даже как вечерний вариант.
Так случилось, что предложили мне быть моделью на конкурсе макияжа. Но, не просто. Выйти, пройтись по подиуму – скучно и банально. Так делают все. Как хорошо, что я иногда притягиваю людей, которые живут на одной волне со мной, идеи подхватываются с полуслова. И они – такие же немного хулиганы в душе, даже под маской правильности, любят немого пошалить, спровоцировать, эпатировать. Благодаря этой моей стороне кто-то считает меня ебанутой. Я иногда забываю о ней, и тогда мне становится серо и тоскливо жить. Жизнь словно лишается своего внутреннего свечения, превращается в существование.
Лирическое отступление завершено. Итак, миловидная девушка предложила мне быть моделью, но не просто, а выступить с танцевальным номером в стиле Иеронима Босха в паре со своим мужем. Я поняла, что хочу здесь и сейчас. и началась подготовка. Несколько дней репетиций номера, обкатка макияжа. И вот долгожданный день настал. Волновалась, скажу честно, но я волнуюсь специфически. Только до выступления, когда я на сцене – мне все равно. Я ловлю кайф, я впитываю взгляды, заряжаюсь энергией.
Я – дьяволица в монашеском белоснежном облачении. На сцене – ее муж, не помню, кем же он был… неужели Ангелом? Помню, что символизировал силы добра. Спускаюсь… Прохожу по сцене. Сбрасываю капюшон с головы - черные волосы, короткая рваная стрижка, фантазийный макияж, огромные глаза, непривычно изогнутые брови, следы кошачьей лапки на щеке, белый плащ до пола с капюшоном. Скидываю плащ, внизу - черный корсет, чулки, шпильки, длинные черные перчатки. В руке плетка. Вступаю в поединок. В финале я побеждаю ее мужа, сижу на его спине и размахиваю в воздухе плеткой.
Приз нам так и не дали - члены жюри решили, что наша программа вне конкурса, нас поблагодарили отдельно, но как приглашенных гостей, а не участников.
Такие вот перипетии жизни. По истечении стольких лет. Так и осталось загадкой для меня: где мы в провинциальном городке в середине 90-х нашли плетку. Она точно была. И – как это было все-таки неожиданно, где-то смело, где-то безбашенно. Мы были чистыми и открытым, несмотря на вызывающий вид. Не думали мы, что кто-то может воспринять то, что мы показывали, как сексуальное извращение. Мы его таковым не видели. И все же - какая интересная семейная пара попалась на моем жизненном пути. Жаль, что пути наши разошлись. Я ведь даже имени ее вспомнить не могу, только имя ее мужа.