Встретишь девушку за рулем в дорогом авто. Она рассеянно поправляет макияж.

Едет, наверно, куда-то приятно провести время и отвлечься от забот. Нажимает на газ и мчится, защищенная огромными размерами машины, социальным статусом, деньгами на кредитной карточке, ну и спокойный солнечный закат не помешает для этого коктейля. А ты, карабкаясь по этой жизни, все время сметаемая с ног, кое-как сворачиваешь на, казалось бы, нужную колею и думаешь "ну вот. все кончается. опять начинается что-то, чего я еще не понимаю, но стараюсь впустить в свое внутреннее пространство, чтобы заполнить ноющую внутри пустоту". Идешь по перекрестку и встречаешь ее. Ты знаешь - кто она. Она-то ничего плохого тебе не сделала, просто она вот так живет. Они так живут. Но представить себе это даже трудно и страшно. И, надавив на газ, девушка поехала не по асфальтированной дороге, она проехала по твоему хлипкому фундаменту пока еще только надежды на построение своей жизни заново, превратив его в пыльную завесу, едко застилающую глаза, из которых полились слезы от обиды, растерянности и одиночества. Но кому это интересно.